As quatro estações

Primavera

A parede é branca.

Ela chega e te pinta

e te borra com a tinta.

Pintura própria, ela arranca;

Proteção extinta.

Verão

A parede ensolarada

ou banhada de lua.

Ela chega tão nua

no calor da madrugada.

Janela escancarada –

vê-se a cor lá da rua.

Outono

A parede sombria,

sua cor escondida.

Ela chega e revida

também com energia.

A cortina torcida

dá vez à luz do dia.

Ela ainda auspicia

ventos bons nesta vida.

Inverno

Na parede gelada

a pintura desbota.

Ela chega e boicota

essa fria emboscada

da estação que se esgota.

Do canto, puxa a escada

e, quente, dá uma risada,

enquanto a voz tilinta:

“Esta parede precisa de tinta!”

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April come she will

(Paul Simon)

April come she will
When streams are ripe and swelled with rain;
May, she will stay,
Resting in my arms again.
June, shell change her tune,
In restless walks she’ll prowl the night;
July, she will fly
And give no warning to her flight.
August, die she must,
The autumn winds blow chilly and cold;
September Ill remember
A love once new has now grown old.